La lâche exécution de Sabazios

Deux silhouettes dans la plaine morte. L’une, grande et sèche. Ses couettes perlées feraient vaguement tapette s’il n’y avait cet œil balafré et cette moue haineuse. L’autre, râblée et grasse. Une barbe que l’on devine crasseuse et une sale gueule de fils de pute.

« Yo, bro, y’a du monde… », invective le grand. Le barbu gronde un son rocailleux, la fouine comprend un oui. Y’a du cul blanc à l’horizon. Du redneck à Stetson, du clodo pas jojo, du cinglé au kilo. Même une gonzesse.

Voir qui est avec qui. Qui protège qui. Trouver qui défoncer sans s’attirer des emmerdes. C’est le b.a.-ba du taulard. Achraf dévisage les faces de craie. D’un œil torve il jauge. D’un regard expert il évalue le répondant et l’assurance.

Lui. C’est lui l’agneau sans troupeau. Le mec que personne ne protège, que personne n’aime. Ce mec un peu à l’écart…enfin ce mec…ce truc gerbant… Le mutant bossu se traîne le pas faussement léger et le regard fuyant. En taule, cette attitude c’est celle du mec qui va pas tarder à se faire enculer par dix blacks. Par les temps qui courent, cette attitude c’est surtout celle du pauv’ type qui va crever la gueule ouverte.

La suite est-elle bonne à raconter ? Achraf s’approche, lève sa masse d’arme sertie de pointes ferreuses, l’abat à plusieurs reprises sur le corps nécrosé de la bête. Ca jute, ça crie, ça saigne. Une bonne vieille balayette façon ghetto allonge le monstre sur le dos, bide sirupeux exposé. Deux coups de boutoir y remuent les tripes, un borborygme immonde couvre un temps le hurlement de douleur. Les pointes déchirent la chair grasse, dessinant de larges sillons rouges. La panse se fend, libérant un méandre d’intestins fumants. Ça pue la merde.
Les yeux humides de la bête implorent. Achraf se tourne vers son compagnon.

- Bro’…tu veux le finir ou ?

- Fils, j'ai eu l'occasion de voir des tas de trucs à gerber dans ma vie, mais là c'est une vraie dégueulasserie... R'garde moi ce travail.

Le fait est que travailler à la masse cloûtée, faut pas avoir peur de se salir. Le grand Brown hausse les épaules et se désintéresse de sa victime pour s'adonner à son activité favorite : lancer des regards haineux et hautains à son entourage, de son sale oeil vicieux. Le vieux sent bien que le travail vraiment cradingue, ça va être à lui de s'en charger. Il dégaine un vieux schlass tout émoussé en se penchant sur "la chose".

- L'est encore plus moche au d'dans qu'au dehors. Qu'est-ce-qu'il chlingue putain... l'a du bouffer un cimetière, pas possible autrement.

Le temps de ces quelques considérations, le mutant fignole encore un peu son agonie, pousse quelques râles pitoyables puis c'est fini. Pauvre créature... au début ils l'avaient pris pour un genre de gros sanglier, de loin. La poche plastique remplie de victuailles qu'il trimballait les avait à peine interpelés sur le coup, et de toute façon une fois lancés c'était trop tard. Bref, ce qui était fait était fait, on n'allait pas épiloguer là-dessus cent sept ans, et le vieux Redding se met à l'ouvrage. Parce qu'il s'agirait pas de perdre toute cette viande, quitte à choper une chiasse carabinée ou une tripotée de parasites, de ceux qui atteignent les 12 mètres quand ils sont en pleine forme... en attendant ça calerait l'estomac, et on verrait bien demain.

- Faudra le faire cuire longtemps ce salaud-là... Oh oh, on dirait que ça s'agite dans le coin.

En effet, le voisinage commençait à se rapprocher, qui en agitant sa batte de base-ball, qui en ricanant l'air mauvais.

- Fils, j'ai l'impression que ce machin c'était leur pote. Vaut mieux que ça soye moi qui leur parle, rapport à la diplomatie et tout ça. Hum hum... Cool.